Выполз с собэйкой.
В воздухе пахнет долгожданным теплом, на деревьях сидят тощие, но распушившиеся воробьи, неуверенно чиркающие время от времени. С деревьев тихонько капает - прямо на макушку и за шиворот, причем так точно, словно специально целились. Арчи бродит среди голых веток немного задумчиво и водит носом по сторонам, привыкая к возвращающемуся коктейлю запахов, уже не перебиваемых лишающим ощущений морозом.
А под ногами растекаются лужи грязи, мусора и хренова тонна собачьих дурнопахнущих "следов", которые уже не прикрывает обман белого снега. Значит, и правда весна.